Teve um ano aí que decide morar sozinha. Conhecer meus barulhos e meu silencio. Mas depois o tempo foi passando e minha tão desejada solidão precisou se ocupar dos barulhos alheios.
Eis que um homem se mudou aqui do lado. Pronto, estava casada minha vontade de ouvir com a novidade dele do lado de lá.
E então eu sabia tudo, a hora que ele chegava, a hora que ele saía, se estava animado (dependendo a música que ouvia), se estava irritado (pela batida da porta do carro), se ia sair (pelo perfume dele), se trazia visitas (pelo perfume não - dele)... e assim fui ocupando meus momentos solitários criando a imagem desse ser que trombei duas vezes (lógico que por mim calculadas): ele indo para o trabalho e eu levando o lixo para o lado de fora; ele voltando do trabalho e eu saindo para lugar nenhum. Depois disso, me escondi. Gostava mais de imaginar como ele era do que ver de fato como ele era. Assim ficava mais fácil acreditar na mentira que eu criava.
E era tão doce a sua companhia. Eu parava o nada que fazia só para ouvir sua voz grossa falando com o cão nos fundos da casa. E eu odiava as risadas lentas das moças que por lá ele trazia. Odiava todas elas e torcia para o cão comer a bolsa, o sapato, a perna de quem lá estivesse. Na verdade, o ódio vinha da vontade de ser uma delas, sem a bolsa, sem o sapato, mas com pernas. Só as pernas, aliás.
E em uma dessas manhãs, não acordei com o alarme do carro dele. Não escutei mais nada o dia todo. Logo imaginei uma viagem. O cachorro lá não estava. Uma semana, duas, e nada. E não é que o desgraçado foi embora! Assim, sem me avisar! Eu, que tantas noites fiquei esperando ele voltar para casa. Eu, que sabia dele mais que todas as pernas que por lá passeavam. Logo eu...tão sozinha...
Para quem é que eu vou desviar a atenção que tinha que ser minha?
Texto: Duane Valentim
